BOTÍN TRAPEADO

La revolución internacional en mi casa comenzó cuando mi viejo me dijo que se iba con Cobreloa a Uruguay, la mezcla de emoción provocó el espasmo instantáneo de correr a ponerme la camiseta naranja (con el 8 de Merello) y buscar mi banderita más cercana para celebrar la aventura futbolera que nos anunciaba mi viejo.

Ya en el aeropuerto, camino recorrido con bandera naranja al viento, la conmoción y espasmos no daban en mi al ver que mi viejo se iba en el avión, además de con su corbata nueva,…con los Zorros del Desierto…. Siiii, en el mismo avión iban los ídolos que veía domingo por medio en el estadio, miraba con ojos redondeados y azulosos al Mocho, al Trapo Olivera, al Juvenil Puebla, a Tabilo, a Soto (y a su esposa Vicky), Wirth, al Lete…increíble!!!, pero llega la despedida, el abrazo a mi viejo, que más que un abrazo al padre lo sentí como un abrazo de hincha a hincha, que motivó el traspaso de mi estandarte naranja para que lo agite en ese Centenario estadio.

Eran las semifinales de la Copa Libertadores de 1981 y la emoción no me dejaba dormir esperando, los partidos de Cobreloa con Nacional primero y con Peñarol después, partidos que mi papá vería en ese Centenario, partidos que esperé con otro estandarte loíno izado en el pabellón patrio de mi casa, como correspondía.

Nunca vi gritar a mi mamá como celebró los 2 goles a Nacional y el gol a Peñarol…estábamos felices por el triunfo y por haber divisado a mi papá saltando con mi banderita al viento celebrando los goles en los dos partidos.

De regreso mi viejo, como un motín de guerra me hace entrega de una camiseta de Peñarol que un señor, uruguayo, de la tribuna se la había cambiado por mi bandera y le dijo que desde ahora el era hincha de Cobreloa, lo malo, era que esa camiseta era grande, de adulto……pero me la ponía siempre cuando llegaba del Colegio y jugaba fútbol en el patio de mi casa 8. Pero todo terminó cuando, luego de los largos recorridos en bicicleta de los sábados en la mañana, llego a mi casa y veo a mi mami, limpiando el piso de la cocina con un nuevo trapero…un trapero amarillo y negro…un trapero de origen uruguayo, mojado y roto…un trapero de guerra, un trapero del que por años guardé algunos trozos que se desvanecieron como el agua con detergente que esparcía, pero que nunca desvaneció su gloriosa entrega y los tres goles que más he gritado en mi vida.

GOL, MUNDO, MAPA.....y fue gol!!!!

Definitivamente cuando las perillas de las puertas me llegaban a la altura de los hombros y cuando cada vez que andábamos en auto me tocaba ir atrás y…. en el medio….., yo no descubría el sentido del concepto globalización, quizás porque aún no se inventaba, pero además tampoco había descubierto mis ganas de conocer el mundo y mirar desde lejos, en un mapa, de donde yo venía….. Si, fue en ese año de 1981 donde en la sala estaban mis mejores amigos y los compañeros de curso…en esa sala del segundo piso en la que los miércoles en la mañana nos tocaba historia y geografía en la que descubrí la gráfica mundial desde otro punto de vista.

Eran como las 10:17 a.m y yo estaba sentado en la fila del medio, último puesto y adelante un compañero que mantenía la discusión del que el bendito gol que marcamos, al mismo tiempo que sonaba el timbre, no había sido tal, gol que yo defendía con el fragor y pasión que se defiende el gol de los amigos.

Entre la discusión y como una música incidental de película de acción escuchábamos la lejana voz, del Profe Rodríguez, que nos indicaba la importancia de los paralelos, para que servían los meridianos, que la línea del Ecuador dividía al mundo y que existían dos trópicos, uno de Cáncer y el otro de Capricornio ….. la discusión seguía, cada vez con más fuerza y con caras más rojas…..hasta que de repente la música incidental se transforma en grito de fuerza que escupía el apellido de mi compañero: “ Donoso!!!....que es esto?!!!! Mi contrincante futbolero, salta de su asiento, se pone de pie, mirando al profe, que se acercaba, y al mapa colgado en la pared y que cubría todo el pizarrón, con voz fuerte y segura responde: “Un Mapamundi señor!!! …..

Al escuchar esa fuerte y segura respuesta y ya con el profe al lado de mi asiento, no pude más que largar la carcajada más grande que me he y había mandado en una clase de historia y en todas las clases…Wajajaja Wajajajaja Wajajajaja…. El profe al ver mi reacción me mira, invitándome a pararme suavemente con su brazo y seriamente me pregunta que porqué me reía…..y yo, con la inocencia de un niño de diez añitos y apuntando a mi conflictivo compañero, digo: “ptas que es weón!!!....wajajaja….dijo la marca del Mapa!!!!!.

Desde los minutos siguientes y escuchando la música incidental que producía la voz del profe desde afuera de la sala, supe que los mapas grandes que mostraban a todo el mundo se llamaban MAPAS MUNDI!!!!!…..lo que nunca supe, fue si me echaron de la sala por la risotada, por ignorante o por tratar a mi contrincante futbolero de weón…..pero que si sabía como se llamaba el mapa.....

LOS 33

En esta época bicentenaria, en la que el cumpleaños patrio ha estado marcado por hechos catastróficos, difíciles de comprender, causando que en la retina de los chilenos se nos grabara nuevamente el número 33, mi traslado mental me lleva a la primera vez en el que ese guarismo interrumpió bruscamente mi vida....

Como muchos saben, nací con Pie Bot Bilateral....algo así como un torcimiento involuntario que me obligó a prolongar el uso de mis Calpany..botines..de caña alta...y algo más. En suma, nací con los pies chuecos...cosa que no me importó mucho y que ayudó a formar parte de "la memoria histórica" de uno de mis mejores amigos....Buehhh..la cosa es que el tratamiento médico me obligaba a estar largos periodos en el Hospital Roy H. Glover, dividiendo mis años infantiles en dos periodos de tiempo: 1) el Pre Operatorio y 2) el Post Operatorio.

La cosa es que en mi familia mi problema fue tomado con naturalidad, actitud que agradezco, y siempre pude contar con cosas con las que un niño...pituxito, como me gusta llamarle ahora,...quería y en ese época yo quería mis primeras Norh Star, color café, como de gamuza, con las dos lineas del símbolo beige...espectaculares no? y más espectaculares las encontré, cuando a principios de año, al final del periodo Pre Operatorio, mi Mamy me llevó a Bata y me las compró. Lo malo, es que la compra se produjo sólo una semana del fin de ese periodo pre operatorio y ello significaba que después de la operación venía, al menos: un mes de yeso sin taco; para pasar a dos meses con yeso con taco...y elásticos, necesarios para afirmar con nudos ciegos los tacos que pretendían (y muchas veces lo hacían) salir volando con cada patada que le pegaba a la Tango del Mario; luego, venían los zapatos ortopédicos...como "Roboc"....y cuando éstos quedaran chicos ..podría usar nuevamente mis North Star, color café, como de gamuza..con las dos lineas del símbolo de color beige...espectaculares!!!

Transcurrido el tiempo de la operación y, ocurrido todos los pasos post operatorios, en mi casa ya habían novedades. En ese periodo de 1981 había llegado a vivir con nosotros mi Tío Fabio, que era más Lolo que el mismísimo "Lolo Peña", y que a punta de coscorrones me enseñó a comer tomates, me descubrió mi fascinación por la mayonesa "Maggi" y a dormir con la luz apagada.

Así las cosas y terminado los meses del post operatorio y sus yesos y zapatos ortopédicos, mi Tío Fabio, a eso de las 4 de la tarde, me mandó a poner buzo deportivo y a salir a trotar por Chuqui, cuesta arriba, se ha dicho.

Y empezamos, primero a bajar las escaleras de la casa 8 y a doblar por la derecha, en la esquina comenzaba la subida hasta la botillería El Minero, ahí se doblaba a la izquierda hasta el BCI para empezar a correr por las escaleras en dirección al Carloncho y, a cada segundo desde la partida, los gritos de arenga deportiva de mi Tío Fabio...que corriera...que no pusiera cara de dolor...que correr era bueno para mis pies...que siguiera corriendo...que sacara, de una vez por todas, esa cara de dolor,....que más rápido...que debía fortalecer las piernas...que me apurara...hasta un motivador APÚRATE MIERDA .....Y SIN QUEJARSE!!!.

Llegando al Carloncho mi dolor y velocidad ya causaban cólera en mi entrenador....y la arenga se hizo más fuerte...pero mis lágrimas..sin sonido alguno...motivaron una inesperada vuelta a mitad de camino, hacia el punto de partida..pero ahora por la avenida del frente, bordeando el cine Chilex.

Ya en mi pieza y ahora escuchando la arenga en tono de retórica y consejos que me invitaban a resistir el dolor, entre lágrimas me saco mis North Star café, como de gamuza, con las dos líneas del símbolo color beige, espectaculares!!...y cual fue la cara de sorpresa de mi Tío Fabio al ver mis medias blancas deportivas con banda tricolor en la canilla, estar completamente rojas en sus puntas.....de ese rojo color sangre...y eran así porque era sangre!!! instantáneamente..la arenga se detuvo.

Si...así es....mis primeras North Star color café, como de gamuza, con las dos líneas del símbolo color beige, espectaculares, eran tamaño 33!!!!! como la edad de Cristo y el número de mineros atrapados en la mina San José...lo malo es que con el tiempo y después de las actividades post operatorias, mis pies calzaban 35!!!.

Y ahí quedaron mis North Star café, como de gamuza, con las dos líneas del símbolo color beige...espectaculares, casi nuevas en la oscuridad del closet, eso sí...de cuando en vez...las miraba con nostalgia...nunca tuve unas iguales......se descontinuaron....y ellas también eran 33.

Me lo dijo una Gitana!!!!....

Cuando se está al comienzo de la adolescencia...aborrecencia como me gusta llamarle...se tiene una pseudo inocencia en el que el cuestionamiento de las cosas importantes pasan por la determinación de ya no creer en el viejo pascuero o en el viejo del saco y replantearse lo que siempre nos habían dichos de las gitanas..en especial de esas señoras regordotas con tan pocos dientes que si muerden un choclo de frente, éste queda intacto.

Fue en esa época, cuando caminaba por la plaza de Antofagasta, algo así como el paraíso gitanil especialmente en invierno, que una de esas regordetas gitanas se me acerca y dice: "Mejeto lindo deja que esta gitana weena te saque la suerte y te ayude"...en ese instante pasaron mis reflexiones y pensaba será bueno o mala esta señora?..."Mejeto esta gitana te quiere ayudar, sabe como sacar la suerte", frase que detuvo mis pasos y ella..... tal polola enojada.... se puso frente a mi y me desafía..."mejeto esta gitana sabe que en ese bolsillo tienes plata.."...Chuatas!!! la gitana seca!!! justo en "ese" bolsillo tenía un billete de $500 con Pedro de Valdivia y todo...seca pa adivinar la gitana!!!!..."pásame tu plata que te voy ayudar"...hipnoticamente..saco el billete y se lo paso a esta Houdini con falda y carita rodeada en mugre....

Delicadamente toma el billete...mi billete...me gira las manos y comienza a pasármelo por las palmas y a decir "eres un wen niño..." "tus papás te quieren muuucho"..."tienes muchos amigos y te gusta estar con ellos"...realmente la gitana era seca pa adivinar...pensaba yo...

De repente...para de hablar..me gira las manos y el billete estaba en nuestras manos.....pero de a poco queda sólo en las de ella, lo estira y me mira de frente y dice "mejeto lindo, como has sido tan weno con esta pobre gitana...te voy a dar un regalo..." mish! aparte de seca pa adivinar realmente me quiere esta viejita..pensé...Y termina de decir eso y yo de pensar aquello..cdo se lleva el billete a la altura de sus labios y...uno...dos...tres...escupos!!!...cuatro...cinco...seis.....y seguía....Pedro de Valdivia hacía "chinitos" en el billete y un hilo de saliba gitana ya llegaba al suelo en el octavo escupo....luego lo arruga y estira su babeada mano para entregarme el billete....

Ese día me tuve que ir caminando a la casa...no tenía los $100 del colectivo..... ni tuve $400 para disfrutar en mis vacaciones de invierno.....

El día que descubrí que no tengo vagina.....

5to Básico estuvo lleno de hitos, ser los más grandes del Colegio de “arriba” nos daba una autoridad inimaginable a esos años, tuvimos por fin profesores distintos en todos los ramos y ahora si se justificaba el “Horario”, el bolsón pesaba…pero nunca tanto como los lunes en la tarde de mi 5to año básico….

Sip, porque cómo se les ocurrió fijar los lunes en la tarde de 14:00 a 15:30 CASTELLANO!!!! Y de 15:45 a 17:15 MATEMÁTICAS!!!!, cada semana esos lunes en la tarde representaban el inicio de una semana difícil…..Por ello el ingenio debía de estar atento especialmente cuando había pruebas que debían de prepararse los domingos….cosa que no hacía porque para mi el Chumingo es un día familiar, a veces de almuerzo en el “Chilex”, domingo por medio de estadio …pero todos los domingos de Jappening con Ja!....quien iba a estudiar un chumingo…no se puede..y esa era mi convicción.
Todo comenzó cuando una mañana de esos duros lunes me enteré que había prueba de Castellano en la tarde….ya no había remedio, no me gustaba Castellano, no me gustaban las pruebas, no me gustaba estudiar, pero recurriendo al ingenio, empecé desde que recibí la noticia a preparar mi obra prima…..desde el mismito momento comencé a sentir dolores de estómago y se lo comentaba a cuanto compañerito tenía, en el segundo recreo de la mañana ni siquiera salí a jugar y en la sala, cuando entraba alguíen, me doblaba y decía que me dolía la guatita….en el Consejo de Curso ni opiné…..

Al llegar a la casa a almorzar comí poquito y comenté … a la familia reunida…que me dolía la guatita…y mucho….no fui convincente e igual me mandaron al colegio…pero me fueron a dejar, porque por los “dolores” no salí a tiempo a tomar el bus y se me fue….
Ya en el colegio y todos tomando ubicación para la prueba......ya no aguanté más y me acerqué al profesor y le dije: “ay ay ay profe..me duele mucho la guatita..ay ay” preocupado y viendo que no me movía del escritorio me dijo que fuera al baño, salí retorcido y me dirigí a la inspectoría, sonriente por dentro, con dolor por fuera……

Cuando llegué a la Dirección, me miraban y retorcidamente les dije que me dolía la guatita..….y que no era un dolor normal…que era muy fuerte…que por favor llamaran a mi casa….con preocupación me preguntaron que adonde? Y ahí describí cada uno de los dolores que escuchaba a las féminas de mi casa y me retorcía mientras relataba y con los ojos llorosos levanté la mirada y les dije….es que parece que tengo problemas en la VAGINA!!!! …se escucharon adultas risotadas y yo insistía….me duele la Vagina!!! Insensibles éstas!!! pensaba en mis adentros…..hasta con las fuerza de no querer dar la prueba y llorando les grité!!! (cuando ya eran 2 inspectoras, una secretaria y un profesor de educación física los que reían) Si es verdad, me duele la vagina!!!! …y justo en ese momento un compañerito de curso llega a preguntar por mi, el profe de castellano lo había mandado a ver porque yo no regresaba a la prueba!!!...los adultos insensibles me miraron, se miraron.... y la secre Tomasa, cariñosamente me dijo: “no te duele la vagina”..yo le respondí con ojos vidriosos que si….entonces me dijo: NO TIENES VAGINA!!!!, pero tienes prueba…así me llevaron de regreso a la sala, asumiendo el fracaso de mi estrategia, camine erguido a enfrentar las preguntas y terminaciones verbales que tanto quise evitar……y era cierto………no tenía vagina!!!

Años en Cleta....

El gusto de andar de subida en bicicleta, cleta como me gusta llamarle, es extraño, sui generis.... es un placer culpable que desde chiquitos aprendimos los chuquicamatinos. Si, porque vivir en una ciudad....también como me gusta llamarle... en donde no había transporte público y las distancias eran lo suficientemente cerca como para ir en auto pero muy lejos para caminarlas, una buena y fiel cleta era la mejor compañera...

Mi primera cleta la recibí de herencia de mi hermana..una Caloi volante redondo, con bocina en el medio...que me duró poquito...hasta que el Flaco se estrelló con una vereda y salió volando sin soltar el volante....dejando la bicicleta atrás...y la sangre en el suelo.

Luego mi joyita...mi Bianchi con 3 cambios, intermitentes (que me duraron 3 días...) y un berger de asiento..hasta con espaldar ...era roja....mi Ferrari!!!..de ahí vinieron los años XTreme...y mi BMX cromada Juanito Mena me acompañó en cada salto, caída, en mis primeras cicletadas y carreras de Bici Cross.

Ahora pasados los años, donde andar en cleta es un deporte y no la cotidianeidad, donde tenemos que inscribirnos y pagar para una salida masiva.....el gusto de andar de subida 26 kms, me trajo los mejores recuerdos ...era como ir de mi casa al Chilex...la diferencia que ahora no iba con jeans, a mano pelada, viento en contra ni a las 15:00...sino que iba con casco, guantes, calzas con acolchado y a las 09:00 ...y así y todo ....me di cuenta que mi redondo cuerpo dejó de ser indoloro ....

La Media Hora más corta de mi vida

Pocas veces se dice tan del corazón…pero de adentro adentro del corazón cuando se recibe un regalo .. “Justo lo que quería”…pero a mi me salió espontaneo y de lo más profundo del motor corporal…sip mientras abría mi regalo de cumpleaños y descubría mi reloj Casio….con cronómetro…eso era lo que quería….sólo eso…no hallaba la hora…literalmente… de ir corriendo al SAVOR 2001..(que futurista…nuestro Buck Rogers de los kioskos) para comprar una Media Hora y verificar que duraban Media Hora!!!!!….así lo hice…ese domingo antes que todos estiraba mi mano con $10 que se convertirían en 10 gustosas y deliciosas “Media Hora”…era algo así como cinco horas dulces…mirando mi reloj, sincronizando movimientos, adentro la pastilla y a presionar el inicio de mi nuevo cronómetro de pulsera…….era una amalgama perfecta de sentir el sabor de coca cola tibia y la vista hipnotizada en el correr de los segundos, microsegundos y minutos…por esta vez en cero….
1 minuto y el sabor se esparcía en mi boca….
5 minutos y todo de maravillas…..la tele no miente….si hasta cantaba silenciosamente el gingle..”Media Hora me dijooo Media Hora me dijooo Media Horaaaa..Media Horaaaa”…
Pero sorprendentemente el caramelo se reducía de tamaño y no llegaba aún siquiera a los 10 minutos….cuando al llegar a la docena de sesenta segundos..ZAS!!! desapareció de mi boca la Media Hora!!!!!…miraba mi reloj, recorría mi boca con mi lengua y la pastilla no estaba!!!..comencemos de nuevo…segunda “Media Hora”, ..tercera…cuarta…será mi reloj el malo?..quinta…esa duró hasta 14 minutos…sentado en la escala de entrada de mi casa hasta comerme las 5 horas de dulces que no fueron ni siquiera una en mi nuevo reloj….

Ese día fue la última vez que comí Media Hora…..y el del comienzo de mis reclamos contra el nombre falso de ese caramelo que me presentó la publicidad engañosa…pero mi reloj me duró por muchas medias horas y años más.